Jesus Told Me About the TERRIFYING Christmas Night — 99% of Christians Are DECEIVED / Jesus erzählte mir von der schrecklichen Weihnachtsnacht – 99 % der Christen werden getäuscht.
(Vorwort: "Ich werde euch dieses Video in Deutsch übersetzen, betet darüber. Lest auch die Kommentare, einige der Kommentare werde ich übersetzen."
Übersetzung von mir: Jesus sagte zu mir: „Rühre es nicht an! Das ist nicht der Baum des Lebens. Das ist die Säule des Todes.“ In diesem Moment warnte er vor der schrecklichen Weihnachtsnacht. Mein Name ist Evelyn. Ich bin 64 Jahre alt und pensionierte Geschichtslehrerin aus Litz, Pennsylvania. Dieses Zeugnis soll niemanden verurteilen, sondern den wenigen Glauben bewahren, der uns vor dem 25. Dezember noch geblieben ist.
So fing alles an!
Bevor ich offenbare, was Gott mir gezeigt hat: Wenn Sie
glauben, dass Gott auch in diesen letzten Tagen noch zu seinen
Kindern spricht, kommentieren Sie bitte mit einem Amen
und
lassen Sie mich wissen, von wo aus Sie dies hören. Unsere
Verbindung ist jetzt die Kraft, die wir brauchen, um der
Dunkelheit zu widerstehen, die bald enthüllt werden wird. Mein
Körper bereitete sich darauf vor, diese Welt zu verlassen,
obwohl ich es nicht wahrhaben wollte. Seit meinem leichten
Schlaganfall im letzten Jahr hatte ich eine sogenannte
Hyperakusis entwickelt. Meine Sinne waren extrem empfindlich.
Laute Geräusche fühlten sich an wie Schläge auf meinen Kopf,
und blendendes Blitzlicht wie Nadeln, die meine Sehnerven
durchbohrten. Der Arzt riet mir, Überreizung zu vermeiden. Aber
wie sollte ich Weihnachten vermeiden? Die Lichter, die mir
einst Trost spendeten, verursachten mir nun Übelkeit. Gott
benutzte meinen geschwächten Körper, um mir die Wahrheit zu
zeigen. Er machte mir die physische Welt schmerzhaft, damit ich
aufhörte, sie zu lieben. Er verwandelte die Lichter der
Feiertage in Folter, damit ich endlich das wahre Licht suchte.
Und dann kam die Nacht des 28. November. Es war die Nacht der großen Weihnachtsbaumbeleuchtung auf dem Marktplatz. Ich stand da mit meiner Tochter Sarah und meinem Enkel Noah. Die Lautsprecher knisterten, dann ertönten Glöckchen in einer Lautstärke, die mir die Zähne klapperte. Die Menge jubelte. Der Lärm hämmerte gegen meine Trommelfelle. Plötzlich spürte ich wieder dieses beklemmende Gefühl in meiner Brust, aber diesmal ließ es nicht nach. Mein Herz raste wie ein gefangener Vogel, der mit den Flügeln gegen einen Käfig schlägt. Mir stockte der Atem. Ich versuchte einzuatmen, aber es war kein Platz mehr. Ich konnte nicht stehen. Meine Beine wurden schlaff. Ich fiel hart auf den kalten Asphalt. Aber ich spürte den Aufprall nicht.
Ich lag auf der Seite, meine Wange gegen den schmutzigen Asphalt gepresst. Alles, was ich sah, war ein Wald aus Schuhen und Stiefeln. Ich versuchte, Sarah anzurufen, aber mein Mund öffnete und schloss sich geräuschlos. Ich fühlte eine schreckliche Einsamkeit die mich umhüllte, eine kalte, unaussprechliche Isolation.
Und dann, mit einem scharfen Ruck, wurde ich herausgezogen, als mein Geist über dem Marktplatz schwebte. Ich erwartete, den warmen, bernsteinfarbenen Schein der Weihnachtslichter zu sehen, die ich 64 Jahre lang geliebt hatte. Ich erwartete eine friedliche Szene, aber die physische Welt ist ein Schleier. Und nun war dieser Schleier zerrissen. Es gab kein goldenes Licht. Stattdessen hing ein dichter, erstickender grauer Nebel darüber. Es war kein Wetterphänomen. Es war eine spirituelle Substanz, schwer und feucht, die wie stehendes Wasser in einem vergessenen Grab roch. Ich schwebte entsetzt da und sah zu, wie sich dieser graue Nebel um die Beine der Menschenmenge kräuselte. Er war lebendig. Er bewegte sich mit unheilvoller Intelligenz und suchte nach Einlass. Ich sah voller Entsetzen zu, wie der Nebel an den Körpern meiner Nachbarn emporkroch, sich in ihre offenen Münder schlich, in ihre Weihnachtslieder die sie sangen und in ihre Nasenlöcher drang, als sie lachten. Es war der Geist der Betäubung.
Ich sah die erschreckende Wahrheit hinter ihrem Lächeln. Äußerlich lachten und jubelten sie. Doch als sie von diesem grauen Nebel erfüllt wurden, sah ich, wie ihre Seelen leer wurden. Er wirkte wie eine spirituelle Betäubung. Er betäubte sie. Ich sah eine junge Mutter, die lachend auf ihr Handy starrte, doch innerlich war sie in Embryonalstellung zusammengekauert, und weinte aus einer tiefen, erdrückenden Depression heraus, deren sie sich selbst nicht bewusst war. Sie waren wandelnde Zombies, beseelt vom Weihnachtszauber, aber tot für den Geist Gottes.
Mein Blick wurde unwiderstehlich in die Mitte des Platzes gezogen, zum Stolz unserer Stadt, dem riesigen Weihnachtsbaum. In der realen Welt war es eine majestätische Fichte, geschmückt mit Schmuck im Wert von Tausenden von Dollar aber hier, in der Wahrheit, zerbrach die Maske ich zuckte entsetzt zurück. Es war kein Baum. Es war ein Turm. Es war ein grotesker, sich windender Turm aus Feuer und Holz, der sich wie ein moderner Turm zu Babel erhob und dem Himmel trotzig trotzte. Die Rinde war kein Holz, sondern schuppiges Fleisch, das rhythmisch und hypnotisch pulsierte. Doch die furchterregendste Verwandlung waren die Ornamente. Die glänzenden roten und goldenen Kugeln waren keine Dekorationen. Es waren Augen. Tausende starrer, blutunterlaufener Augen öffneten sich überall auf der Oberfläche dieser Säule. Sie zuckten und drehten sich, musterten die Menge. Sie hielten alles fest. Jeder gierige Gedanke, jeder begehrliche Blick, jeder Akt der Götzenanbetung wurde von diesen lebenden Kameras eingefangen. Eine Bibelstelle, die ich hundertmal gelesen, aber nie verstanden hatte, drang plötzlich in meinen Kopf ein.
Jeremia Kapitel 10, Vers 1 Hört das Wort, das derHerrzu euch redet, o Haus Israel!2 So spricht derHerr: Lernt nicht den Weg der Heiden und erschreckt nicht vor den Zeichen des Himmels, auch wenn die Heiden sich vor ihnen fürchten!3 Denn die Bräuche[1]der Heiden sind nichtig. Denn ein Holz ist's, das man im Wald gehauen hat und das der Künstler mit dem Schnitzmesser anfertigt.4 Er verziert es mit Silber und Gold und befestigt es mit Hämmern und Nägeln, damit es nicht wackelt;5 sie sind gedrechselten Palmbäumen gleich, sie können nicht reden; man muß sie tragen, denn sie können nicht gehen. Fürchtet euch nicht vor ihnen, denn sie können nichts Böses tun, und auch Gutes zu tun steht nicht in ihrer Macht!
Wir feierten keine Geburt. Wir fütterten ein Ungeheuer. Ich
versuchte, den Blick von den Augen des Baumes abzuwenden, doch
mein Blick fiel auf die Geschenke, die sich hoch am Fuß des
Baumes türmten, und auf die Pakete, die die Eltern in ihren
Händen hielten. Für meine menschlichen Augen waren sie
wunderschön gewesen, in Alufolie und Satinbänder gewickelte
Schachteln. Doch nun sah ich sie, wie sie wirklich waren. Es
waren keine Geschenke. Es waren Fesseln. Ich sah schwere,
rostige Eisenketten, die sich um die Knöchel und Handgelenke
der Väter und Mütter schlangen.
Jedes Mal, wenn sie einem Kind ein Geschenk überreichten, wurde ein neues Glied geschmiedet, schwerer und fester als das vorherige. Das waren die Ketten der Schulden. Ich sah die spirituelle Last der 5.000 Dollar, die meine Tochter schuldete. Sie sah aus wie ein Mühlstein, der um ihren Hals hing und ihr Gesicht in den Dreck zog. Die Dämonen des Mammons tanzten auf ihren Schultern und zogen die Schrauben der Angst und der finanziellen Sklaverei fester. Diese Eltern dachten, sie schenkten Liebe, doch in Wirklichkeit unterschrieben sie Verträge der Knechtschaft, sie tauschten ihren Seelenfrieden gegen Plastikmüll, der nächste Woche schon kaputt sein würde.
Es war ein Gefängnishof, und wir alle feierten unsere eigene Gefangenschaft. Dann teilte sich die Menge, und ich sah den Mittelpunkt dieser chaotischen Anbetung, er saß auf einem massiven, vergoldeten Thron. Ganz am Fuße des brennenden Baumes stand eine Figur, die jedes Kind in Amerika besser kennt als sein eigener Vater. Er trug einen Samtanzug, so rot, dass er aussah, als wäre er in Arterienblut getaucht. Sein Bart war weiß wie Schnee und fiel in weichen Wellen über seine Brust. Auf den ersten Blick machte mein Herz einen Sprung vor törichter, verzweifelter Hoffnung. Ich dachte, es sei der heilige Nikolaus. Ich dachte, es sei der Bischof von Myra, der Verteidiger der Unschuldigen, gekommen, um diesen Wahnsinn zu tadeln. Ich wollte zu ihm rennen. Ich wollte den Saum seines Gewandes packen und um Asyl flehen. Doch als ich näher schwebte, veränderte sich die Luft um den Thron. Der Geruch traf mich wie ein Schlag ins Gesicht. Es war nicht der Duft von Pfefferminze oder Kiefer. Es war ein widerlicher chemischer Gestank, der in meiner Nase brannte. Er roch nach Schwefel, wie ein Streichholz das gerade angezündet worden war, vermischt mit dem ekelhaft süßlichen Geruch von verrottendem Fleisch und versengtem Haar. Ich würgte und hielt mir den Mund zu das war kein Heiliger. Das war kein Heiliger.
Ich sah die Reihe der Kinder, die darauf warteten, auf seinem Schoß Platz zu nehmen. Sie schlurften vorwärts, ihre Augen glasig, gebannt von der Aussicht auf materielle Belohnung. Sie boten sich ihm dar. Zu meinem Entsetzen erkannte ich, dass der Thron kein Gerichtssitz, sondern ein Altar war und das Wesen darauf darauf wartete, die Anbetung zu empfangen, die allein dem Allerhöchsten gebührte.
Die Atmosphäre war erfüllt von einem schweren, uralten Übel, das meine Seele erzittern ließ. Ich versuchte, den Eltern in der Nähe eine Warnung zuzurufen, aber meine Stimme war nur ein Flüstern im Sturm. Die Gestalt auf dem Thron hielt plötzlich inne. Langsam wandte er seinen massigen Kopf mir zu. Er wusste, dass ich da war. Er wusste, dass ich die Verkleidung durchschauen konnte. Als sich sein Gesicht vollständig meinem zuwandte, schrie ich auf, doch kein Laut kam heraus. Wo seine Augen hätten sein sollen, waren keine Pupillen, keine Iris, kein Weiß. Nur zwei hohle, bodenlose schwarze Abgründe. Sie waren Leere absoluter Dunkelheit, die das Licht aus der Luft zu saugen schienen. Er sprach nicht mit einer menschlichen Stimme. Seine Worte glitten direkt in meinen Verstand, kalt und schleimig wie eine Schlange, die sich um mein Gehirn windet. „Ich habe ihn ersetzt“, flüsterte er. Die Stimme klang wie das Knacken trockener Knochen. Ich sah zu, wie er auf die Kinder deutete. „Ich weiß, wann sie schlafen. Ich weiß, wann sie wach sind. Ich weiß, ob sie brav oder unartig waren.“
Ich erstarrte. Ich hatte diese Zeilen schon tausendmal gehört, in fröhlichen Liedern. Doch nun, da sie von diesem Wesen gesprochen wurden, vernahm ich die Blasphemie. Er beanspruchte die Eigenschaften Gottes für sich, Allwissenheit, Allgegenwart. Er behauptete, der allwissende Richter über die menschliche Moral zu sein. Er beugte sich vor, seine leeren Augenhöhlen bohrten sich in meine Seele. „Sie fürchten mich mehr als den Nazarener“, zischte er. „Wenn sie gegen Gott sündigen, glauben sie, Gnade zu haben. Doch wenn sie gegen mich sündigen, gibt es keine Gaben. Es gibt nur Kohle. Es gibt nur Stille.“
Ich spürte, wie der Boden unter meinen Füßen bebte. Die Erkenntnis traf mich mit der Wucht eines Güterzugs. Wir waren getäuscht worden.
Generationenlang hatten wir unseren Kindern beigebracht, einen heidnischen Halbgott zu fürchten und zu verehren. Wir sagten ihnen, er beobachte jede ihrer Bewegungen. Wir sagten ihnen, er sei die Quelle aller guten Gaben. Wir hatten die heilige Ehrfurcht, die Jahwe gebührt, genommen und sie einem kommerziellen Maskottchen gegeben, das sich in die Haut einer Lüge hüllte. Ich sah die Eltern, die ihre Kinder zu ihm drängten. Sie opferten das Vertrauen ihrer Kinder einer Lüge und lehrten sie, dass Verhalten nur für Belohnung da ist und dass ein unsichtbarer Mann in einem roten Anzug der wahre Vater des Lichts ist.
Dann sah ich ihn, meinen Enkel. Noah, er war der Nächste in der Reihe. Langsam ging er auf den Thron zu und hielt seine kleine Liste mit Forderungen fest umklammert. Sein Gesicht war bleich, seine Augen weit aufgerissen in diesem hypnotischen Trancezustand, den ich bei den Käufern gesehen hatte. Der Betrüger auf dem Thron grinste breiter und enthüllte Zähne, die zu scharf, zu gezackt für einen Menschen waren. Er streckte eine Hand aus. Es war kein Handschuh. Es war eine Klaue getarnt in rotem Samt. Panik, heiß und stechend, explodierte in meiner Brust. Nein, ich schrie. Ich warf mich nach vorn. Ich rannte mit jeder Kraft, die mein Geist besessen hatte. Ich muss ihn aufhalten. Ich muss ihn retten. Ich stürzte mich auf Noah, riss meine Arme aus, um ihn zu packen, ihn wegzustoßen, ihn aus diesem Kreis der Hölle zu zerren. Aber meine Arme glitten wie Rauch durch seinen kleinen Körper hindurch. Ich stolperte, und fiel auf der anderen Seite von ihm auf die Knie. Ich war ein Geist. Ich war machtlos.
Ich drehte mich panisch um. Noah ging weiter. Er war nur
Zentimeter von dem Knie des Monsters entfernt. Der Betrüger sah
mich an und lachte. Ein Geräusch wie mahlende
Steine. Er wusste, dass ich die physische Welt nicht berühren
konnte. Er wusste, dass er gewonnen hatte. Ich rappelte mich
auf, Tränen strömten mir über das Gesicht. Ich krallte in die
Luft, versuchte, Noahs Mantel zu greifen, aber meine Finger
fassten ins Leere. Der Schatten des Monsters fiel auf meinen
Enkel. Die Klauenhand begann, sich Noahs Kopf zu nähern. Ich
hatte keine Waffen. Ich hatte keine Stimme, die Sterbliche
hören konnten. In meiner tiefsten Verzweiflung tat ich das
Einzige, was mir noch blieb. Ich warf den Kopf zurück und
schrie zum Himmel. Jesus, rette ihn, Herr Jesus.
Einen Herzschlag lang herrschte Stille. Ich wartete auf einen Blitz. Ich wartete darauf, dass die Erde das Quadrat verschlang, aber nichts geschah. Die Hand des Betrügers näherte sich Noahs Haar. Verzweiflung überkam mich, kälter als das Grab. Warum tat Gott nichts? Warum ließ er das geschehen? Und dann, in dieser schrecklichen Stille, stieg die Antwort in mir auf wie Galle. Nicht Gott war es, der Noah verlassen hatte. Ich war es. Ich sah meinen Enkel an und erkannte die Wahrheit. Ich war es, ihn hierher getrieben hatte. Ich war es, die ihm die Lügen über den Weihnachtsmann erzählte, dass er echt sei. Ich war es, die die Spielsachen kaufte, die als Köder dienten. Ich hatte mein ganzes Leben damit verbracht, diesen Altar in seinem Herzen zu errichten, und nun war ich schockiert, dass das Götzenbild sein Opfer forderte. Die Schuld war schwerer als der Schmerz in meiner Brust, der mich getötet hatte. Ich hatte mein eigenes Enkelkind diesem Geist der Gier und Täuschung geopfert. Ich fiel mit dem Gesicht auf den Bürgersteig, weinte nicht aus Angst, sondern aus einer erdrückenden, tiefen Reue.
Ich hatte kein Recht, um Hilfe zu bitten. Ich war die
Komplizin. Der Finger des Betrügers streifte Noahs Kopf. Doch
bevor er ihn für sich beanspruchen konnte, zerriss ein
Geräusch
die Realität dieser dunklen Dimension. Brüllen. Es war kein
Donner. Es war das Brüllen eines Löwen. Es war so laut, so tief
und so gewaltig, dass der graue Nebel sich augenblicklich
auflöste. Die Erde bebte und wogte. Der Betrüger schrie auf und
zuckte mit der Hand zurück, als hätte er glühendes Eisen
berührt. Er kroch zurück auf seinen Thron und verbarg sein
Gesicht. Über uns riss der schwarze Himmel wie ein Blatt Papier
auf. Ein Lichtstrahl, reiner und heller als tausend Söhne,
schoss aus dem Riss im Himmel herab. Er traf den Weg zwischen
Noah und dem Ungeheuer und schuf eine Mauer aus blendendem
Glanz. Gott verlässt niemals diejenigen, die seinen Namen in
Wahrheit anrufen. Wenn du an die befreiende Kraft des Herrn
glaubst, wenn du glaubst, dass er jede Kette sprengen kann,
dann schreibe jetzt Amen.
Aus dieser blendenden Lichtsäule trat er hervor. Ich sah keinen sanften Hirten mit einem Lamm. Ich sah den König der Könige. Er trug ein Gewand, das ihm bis zu den Füßen reichte, und über seiner Brust hing ein goldener Gürtel. Sein Haar war weiß wie Wolle, weiß wie Schnee, und seine Augen glänzten wie Feuer. Ich wollte zu ihm laufen. Ich wollte ihn umarmen, wie ich ihn auf so vielen Gemälden gesehen hatte. Aber ich konnte mich nicht bewegen. Die schiere Wucht seiner Herrlichkeit hielt mich am Boden fest. Er lächelte nicht. Sein Gesicht war hart wie Feuerstein und strahlte eine furchterregende Heiligkeit aus, die die Luft um uns herum verzehrte. In diesem Augenblick wurde mir klar, dass wir eine Version von Jesus geschaffen haben, die harmlos, zahm und handhabbar ist. Doch der wahre Christus ist ein verzehrendes Feuer. Jede verborgene Sünde, jede Notlüge und jeder Kompromiss in meinem Leben fühlte sich an, als würde es von einem Suchscheinwerfer durchleuchtet. Ich zitterte heftig.
Ich fühlte mich wie der Apostel Johannes, der ihm wie tot zu Füßen fiel. Die Liebe, die von ihm ausging, war überwältigend. Ja, aber es war eine heilige Liebe, die keine Vermischung duldet. Es war eine Liebe, die absolute Reinheit verlangt. Ich senkte den Kopf, unfähig, in seine feurigen Augen zu blicken, und erwartete sein Urteil. Seine Stimme umspülte mich wie das Rauschen von Wasser. Warum bietest du mir Unreines an?, fragte er. Die Frage traf mich wie ein Schlag. Ich stammelte und versuchte, meine Stimme wiederzufinden. Aber Herr, flüsterte ich, Tränen schnürten mir die Kehle zu. Ich tat es für dich. Es ist dein Geburtstag. Wir feiern dich. Ich dachte, das wäre eine stichhaltige Verteidigung.
Ich dachte, meine guten Absichten würden mich schützen, aber er
hob die Hand und deutete auf die gefrorene, graue Landschaft
der geistigen Welt um uns herum. Ich bin nicht
mitten im Winter geboren, erklärte er. Der Winter ist die
Jahreszeit des Todes, in der die Erde schläft. Ich bin
die Auferstehung und das Leben. Ich habe Leben in die Welt
gebracht. Warum feiert ihr mich also mit den Symbolen des
Todes? Seine Worte durchschauten meine Ausreden. Er erklärte,
ich versuchte, seinen heiligen Namen in ein Fest einzubetten,
das nichts mit ihm zu tun hatte. Es war, als hätte ich ihm ein
Gourmet-Menü auf einem schmutzigen Mülldeckel serviert. Mein
Argument erstarb mir im Halse.
Mir wurde klar, dass Aufrichtigkeit nicht genügt, wenn sie auf einer Lüge beruht. Plötzlich veränderte sich die Szene. Der Marktplatz verschwand. Ich hatte das Gefühl, zu fallen, als würde ich durch die Korridore der Zeit zurückgezogen. Als ich die Augen öffnete, stand ich auf Kopfsteinpflaster. Die Luft war warm, nicht kalt. Ich war im antiken Rom. Ich erkannte es sofort aus meiner jahrelangen Erfahrung als Geschichtslehrer. Es war der 25. Dezember, aber nicht Weihnachten. Es war das Fest der Satnelia. Entsetzt sah ich zu, wie sich die Szenen vor mir abspielten. Männer und Frauen taumelten durch die Straßen, betrunken vom Wein, und gaben sich wilden, zügellosen Unmoral hin. Sie schrien, lachten und tauschten Geschenke aus. Und dort in den Höfen der heidnischen Tempel sah ich grüne Bäume. Sie waren geschmückt mit silbernen und goldenen Schmuckstücken, und die Menschen beugten sich nieder und legten Opfergaben unter die Zweige. Dann tat Gott etwas, das mir das Blut in den Adern gefrieren ließ.
Er nahm das Bild meines Wohnzimmers in Pennsylvania und legte es über diese Szene antiker Ausschweifung. Die beiden Bilder passten perfekt zusammen perfekt. Der geschmückte Baum in Rom entsprach dem Baum in meinem Haus. Die Gaben im heidnischen Tempel entsprachen den Gaben unter meinem Baum. Das Fest der Völlerei in Rom entsprach meinem Familienessen. Es passte perfekt. Ich erkannte die Herkunft der Lüge. Wir hatten diese Traditionen nicht erfunden, um Jesus zu ehren. Wir hatten lediglich ein altes Götzenbild abgestaubt, es umbenannt und in unsere heiligen Stätten gebracht. Die Szene veränderte sich erneut. Ich sah staubige Straßen und einfache Steinhäuser. Ich sah den Apostel Paulus bei Kerzenlicht schreiben. Ich sah Petrus in Jerusalem zu den Menschenmengen predigen. Ich sah ihr Leben wie in einem vor gespulten Film vor mir ablaufen. Sie legten Tausende von Kilometern zurück. Sie wurden geschlagen.
Sie erlitten Schiffbruch. Und sie starben den Märtyrertod für die Wahrheit des Evangeliums. Doch in all den Jahren ihres Dienstes suchte ich nach einem: einem Weihnachtsbaum. Ich suchte nach einer Geburtstagsfeier. Ich suchte nach einer besonderen Messe am 25. Dezember. Sie war nicht da. Sie fehlte völlig. Es gab keine Spur von diesem Feiertag im Leben der Männer, die Jesus am besten kannten. Die Stille war ohrenbetäubend. Wenn Paulus, der uns davor warnte, uns dieser Welt anzupassen, diesen Tag nie feierte, warum tun wir es dann? Wenn Petrus, der Fels der Gemeinde, nie einen Baum aufgestellt hat, der uns die Vollmacht dazu gab, es zu tun. Das Schweigen der Bibel schrie lauter als jede Predigt, die ich je gehört hatte.
Mir wurde klar, dass wir dem Wort Gottes Bände hinzugefügt und die Seiten mit unseren eigenen Wünschen gefüllt haben. Jesus hob seine Hand und zeigte auf die purpurnen Flecken auf seinem Gewand. „Ich habe mein Blut vergossen, um euch von dieser Welt zu scheiden“, sagte er, seine Stimme erzitterte vor heiligem Schmerz. „Ich starb, um euch zu einem besonderen Volk, einem heiligen Volk zu machen. Warum also strengt ihr euch so sehr an, wieder in die Finsternis zurückzukehren, aus der ich euch errettet habe?“ Ich betrachtete den roten Fleck. Es war der höchste Preis, den ER für meine Freiheit bezahlt hatte: Heiligkeit. Ich hatte meinen Sonntagsschülern immer beigebracht, dass das Wort bedeutet, moralisch gut zu sein. Doch als ich dort stand, in seinem Licht, verstand ich zum ersten Mal seine wahre Bedeutung. Heiligkeit bedeutet, abgeschnitten zu sein. Sie bedeutet, abgesondert zu sein. Sie bedeutet, anders zu sein als die anderen. Wir hatten das Heilige Gottes genommen und es mit dem Profanen der Welt vermischt, um das Evangelium willen für unsere Nachbarn schmackhafter machen. Wir wollten Christen sein, aber keine Außenseiter.
Wir wollten die Krone ohne das Kreuz der Ablehnung, also gingen wir Kompromisse ein. Wir überzogen die heidnischen Winterfeste mit einem dünnen Anstrich christlichen Lacks und nannten sie heilig. Der nächste Satz, den er sprach, durchfuhr mein Herz wie eine kalte Stahlklinge. Hütet euch vor dem Sauerteig Babylons, warnte er. Er winkte mit der Hand. Und ich hatte eine Vision von der modernen Kirche.
Es war nicht das siegreiche Heer, das ich erwartet hatte. Es war eine Krankenstation. Ich sah Millionen von Gläubigen auf Tragen liegen, geistlich abgemagert, blass, schwach und kraftlos. Sie schrien nach Erweckung, doch sie starben an Unterernährung. Warum? Weil sie sich von einer vergifteten Nahrung ernährten. Er zeigte mir, dass wir, indem wir diese heidnischen Bräuche in unsere Häuser brachten, unwissentlich am Tisch der Dämonen teilnahmen. Wir nannten es Kultur. Er nannte es spirituellen Ehebruch. Ihr könnt nicht den Kelch des Herrn und den Kelch der Dämonen trinken. Ihr kann nicht am Tisch des Herrn und am Tisch der Dämonen teilhaben.
Die Mischung war das Gift. Es war diese Vermischung, die seiner Braut das Leben aussaugte. Wir wunderten uns, warum wir keine Macht hatten, Dämonen auszutreiben. Wir wunderten uns, warum unsere Gebete ungehört verhallten. Denn wir verehrten dieselben Geister wie die Heiden, nur unter einem anderen Namen. Wir aßen Götzenopferfleisch und waren deshalb geistlich krank.
Da blickte der Herr mir direkt in die Augen. Sein Blick war so leidenschaftlich, dass er jeden letzten Rest meines Widerstands verzehrte. Er sprach die Worte der Offenbarung mit der Autorität eines Posaunenschalls: Geht hinaus aus ihr, mein Volk, damit ihr nicht an ihren Sünden teilhabt und damit ihr nicht von ihren Plagen getroffen werdet. Es war die ultimative Entscheidung. Ich musste mich entscheiden sofort.
Ich konnte die wohlige Geborgenheit der Tradition, die Zustimmung meiner Nachbarn und den Frieden meiner Familie haben. Oder ich könnte die Wahrheit haben. Beides ging nicht. Der Preis würde hoch sein. Meine Familie würde mich für verrückt halten. Meine Enkelkinder würden mich vielleicht hassen, weil ich ihnen den Spaß nahm, aber als ich die Narben an seinen Händen sah, war die Entscheidung bereits gefallen. Ich sank auf die Knie den harten spirituellen Boden. Ich umklammerte seine Füße und weinte hemmungslos.
„Ich wähle dich“, schluchzte ich in den Saum seines Gewandes. „Ich verleugne die Lügen. Ich verleugne den Baum. Ich verleugne die Mischung. Mir ist der Preis egal.“ „Ich will nur dich.“ Der Übergang war heftig. Einen Moment kniete ich auf dem festen Boden der Wahrheit, gebadet im Licht des Königs, und im nächsten Moment wurde ich durch einen dunklen Tunnel zurückgezogen. Es fühlte sich an, als würde man mich durch einen Strohhalm ziehen. Ich prallte mit einem Ruck zurück in meinen physischen Körper, der mir die Zähne klappern ließ. Schwerkraft. Das war das Erste, was ich spürte.
Es war erdrückend nach der Schwerelosigkeit der Geisterwelt. Mein eigenes Fleisch fühlte sich an wie ein Anzug aus nassem Blei. Ich keuchte und sog eine Lunge voll kalter, steriler Luft ein. Der Schmerz in meiner Brust flammte wieder auf, ein glühendes Eisen brannte sich in mein Herz ein. Meine Augen flogen auf. Ich war nicht mehr auf dem Marktplatz. Ich starrte auf blendendes Neonlicht. Das rhythmische Piepen des Herzmonitors, der in meinen Schädel gebohrt war. Mein Hals war trocken wie Sand. Ich versuchte, meinen Arm zu bewegen, aber er war mit Infusionsschläuchen fixiert. Ich war zurück im Gefängnis der Sterblichen Welt. Ich war zurück im Land der Schatten.
Tränen der Frustration liefen mir über die Wangen. Ich wollte zurück. Ich wollte das Licht. Am Leben zu sein fühlte sich an wie eine Strafe. Ich muss stundenlang zwischen Bewusstsein und Bewusstlosigkeit hin- und hergedriftet sein. Als sich meine Sicht endlich klärte, war ich auf der Intensivstation. Der Raum roch nach Desinfektionsmittel und Latex. An meinem Bett standen Sarah und der kleine Noah. Ihre Gesichter waren blass und von getrockneten Tränen verklebt.
Als sie sahen, wie ich die Augen öffnete, stieß Sarah einen erstickten Schluchzer der Erleichterung aus. „Mama“, flüsterte sie und griff nach meiner Hand. „Du bist wach. Wir hatten solche Angst.“ Noah trat vor. In seinen kleinen Händen hielt er einen Teddybären mit einer Weihnachtsmannmütze. Sarah hielt einen kleinen, glitzernden Kranz, den sie an meinen Infusionsständer hängen wollte. „Wir haben das mitgebracht, damit du wieder gesund wirst“, sagte Sarah und versuchte zu lächeln. „Wir wissen, wie sehr du sie liebst.“
Mein Herz setzte aus. Ich sah den Bären an und den Kranz. Für sie waren sie Liebesbeweise, aber für mich war der spirituelle Rückstand noch sichtbar. Ich sah dünne Schwaden desselben grauen, erstickenden Rauchs, der von der Weihnachtsmannmütze und den Plastik-Kiefernzweigen aufstieg. Es war der Rauch des Götzen. Es war der Nebel der Betäubung. Panik überkam mich. „Nein“, krächzte ich mit rauer Stimme. Ich riss meine Hand von Sarah weg und schwang meinen Arm wild, sodass ihr der Kranz aus der Hand fiel. Er klirrte zu Boden. „Bringt sie weg von mir. Nicht …“